El tango de duelo: murió Rubén Juárez (1947-2010)

(30/05/2010) El reconocido bandoneonista, compositor y cantautor Rubén Juárez murió esta madrugada a los 62 años, en el sanatorio Güemes de esta Capital, hacia donde había sido trasladado el viernes pasado desde su provincia natal, Córdoba. Afectado desde hacía tiempo por un cáncer de próstata, que luego le había generado complicaciones en los huesos y en órganos como el corazón y el riñón, Juárez se encontraba desde el fin de semana en medio de un cuadro severo, con complicaciones respiratorias y anemia. Sus restos serán velados en la Legislatura porteña.

Reproducimos una inmejorable reseña del recorrido artístico del bandoneonista, compositor y cantautor, escrita por el recordado Jorge Göttling para Clarín en 2005.

La aventura comenzó en el legendario Caño 14

Nació en Ballesteros (Córdoba), el 5 de noviembre de 1947, en el seno de una familia modesta. Lo bautizaron Jorge Rubén Juárez. Cuando el niño tiene dos años, su familia busca nuevos horizontes y se traslada a Sarandí. Allí creció, también allí escuchó los primeros aplausos: Juárez es un auténtico personaje urbano.

Una noche, allá por el '54, un amigo de la familia fue a cenar: portaba un bandoneón. El morochito comenzó a tocar las teclas, acertaba insólitamente con tonos y timbres con rotunda originalidad. Le compraron un fuelle y estudió con el maestro Enrique Fava. A los 12 años, deslumbrado por las modas, dejó el bandoneón y tomó una guitarra. Comenzaba la furia de la llamada música moderna.

En Villa Dominico, junto a otros cuatro locos, integraron una banda, que tuvo por nombre The Black Coats. A él, flaquito, lo llamaban Fatiga, era guitarrista y, por supuesto, voz principal. El conjunto se disgregó y Juárez formalizó otro, Tells Stars. Por entonces, la ciudad se conmovió con una catástrofe: la muerte accidental de Julio Sosa. La madre de Rubén influyó para que él, que lo admiraba, cantara parte de su repertorio, entre otros tangos Tarde, Mala suerte y La casita de mis viejos. (...) En Teodolina (Santa Fe), lo escuchó Horacio Quintana, ex-cantor de Lucio Demare, quien fue consejero, administrador, presentador y representante. Lo llevó al sello Odeón. Firmaron contrato para el primer simple: Para vos, canilla y Por amor.

Su nombre comenzó a circular admirativamente en los cerrados cenáculos del tango. Antonio Maida, otro ex—cantor, lo llevó a Caño 14: Rubén Juárez estuvo un año y medio en esa extraordinaria cartelera, decorada con nombres símbolos, como los de Aníbal Troilo, Sexteto Mayor, Roberto Goyeneche. (...)

Para el gran público de Buenos Aires cohabitan dos Juárez. Aquel primigenio, muchacho movedizo y audaz, afinado hasta la exasperación, obsesivo en la relación con los músicos que lo acompañaban, extraordinario profesional en potencia, capaz de pasar varias mañanas y varias tardes eligiendo su repertorio. Aquel muchacho que había dejado de lado algunos de los estereotipos tangueros, que vestía a la moda y utilizaba colores adecuados a su edad: un joven brillante, una promesa con seguro pronóstico. Un gran cantante en la perspectiva. Y otro Juárez, el de los comienzos de los ochenta, con la fama ya ganada, que producía admiración a sus más relevantes pares, incluido Roberto Goyeneche. Ese artista integral que era emblema de una nueva manera de interpretar la tanguidad, intuyendo que el futuro necesitaba varios retoques. "Hay espacio para un tanguero nuevo", decía. Y lo cumplía con la elección de un repertorio novedoso, de gran jerarquía. Tal como lo fue en la década anterior Néstor Fabián, a partir de él será Rubén Juárez quien dé lugar a autores nuevos: será Juárez quien los ponga de moda (...)

Y su inacabable humor, a veces ejercido contra sí mismo, con la ley de hierro del humorista. En los comienzos del 90, se decidió a abrir una réplica del Homero en La Plaza (pleno centro). En busca de audiencia, Juárez propuso imponer un concurso de nuevos cantores, que se desarrollaría los lunes. La convocatoria fue inesperadamente masiva. El primer lunes, los aspirantes exponían su pobreza artística en el palco. Rubén se había refugiado en una pequeña cocina. De pronto, desde la abertura del pasa-platos, surgió un palo de escoba en cuya punta había atado un pañuelo blanco. Y desde el interior, la voz deformada de Juárez con un latiguillo: "Piedad, piedad, me rindo...". El negocio daba para cualquier auxilio, mientras no se asesinara al tango.

Jorge Göttling.

Fuente: www.clarin.com/diario/2005/10/23/sociedad/s-05402.htm

Al tango le faltan un fueye y una voz

Fue uno de los grandes intérpretes que dio el género en los últimos cuarenta años. Encarnaba el tango como ninguno, sin que esa identificación lo limitara a la ortodoxia musical. Y llenó Buenos Aires de noches inolvidables, en Caño 14, en Café Homero, o donde fuera.

Por Karina Micheletto

Fue un hombre que cantaba y tocaba el bandoneón con la misma fuerza visceral. Con la misma profunda convicción de que había en ese tango que él encarnaba algo del orden de lo urgente, algo necesario, imprescindible aquí y ahora. Decía mucho, Rubén Juárez, con su bandoneón y con su voz, a los que reunía en un fraseo único. Murió ayer, a los 62 años, víctima del cáncer. Muy joven, con mucho aún por decir, con mucho también dicho.

Juárez encarnaba el tango y eso podía comprobarse al escuchar sus discos viejos o sus discos nuevos, y también al escucharlo conversar, al verlo moverse, tratar a la gente. De modos porteñísimos, había nacido sin embargo en Ballesteros, Córdoba, aunque creció en Avellaneda, donde se hizo hincha de Racing, al que le dedicó un tema (el tangazo “Se juega”, con el que habla del club de sus amores, pero también de él mismo).

Juárez comenzó a estudiar bandoneón a los 6 años, y a los 9 ingresó en la Orquesta Juvenil del Club Independiente, sin que este hecho lograra torcer su opción futbolera. En la adolescencia tocó también la guitarra, llegó a ser “Jimmy Williams” en bandas de rock. Pero pasó a ser definitivamente Rubén Juárez irrumpiendo con su voz, a fines de los ’60, cuando el tango todavía no terminaba de elaborar el duelo por Julio Sosa. De Sosa, Juárez siempre se declaró “fana”, como él decía, y en cierto modo en un principio llegó para ocupar ese rol de varón del tango, aunque con los años eligió un camino que fue haciendo a su manera.

Antes de crear Homero, el boliche que se hizo mito, hubo otro bar del tango al que quedó ligado su nombre: Caño 14, donde compartió cuatro temporadas con Aníbal Troilo, quien lo adoptó oficialmente como su ahijado artístico. Las biografías indican que fue allí donde Troilo lo conoció. El bandoneonista Raúl Garello, sin embargo, reveló ayer en el programa radial Una vuelta nacional que fue al revés: Pichuco lo escuchó cantar por radio, y en esa primera escucha le quedó claro que era un artista de otra estatura. Lo mandó a llamar para que cantara en su orquesta, algo que no pudo concretar en ese momento porque ya tenía compromisos asumidos.

De cualquier modo, pronto se impuso como nueva figura de la canción ciudadana. Atravesó momentos duros para el género, el momento del repliegue, hizo su camino a su modo. Es una frase común en el tango que era un músico irrepetible. El lugar común se ajusta a la realidad si se tiene en cuenta que fue un artista que eligió tomar su propio sendero, por momentos en solitario, a contramano, aunque siempre con puentes tendidos con tantos colegas con los que profesaba mutua admiración.

Desde Para vos, canilla, que grabó en 1969 para Odeón, su discografía fue extensa y generosa. Están los temas que grabó en los ’70 con arreglos de Armando Pontier, por ejemplo. Están discos con búsquedas extratangueras como Piedra libre, de 1984, con arreglos de Litto Nebbia. Están los recorridos como el de El álbum blanco, que muestra al Rubén Juárez de los primeros 35 años de carrera. En el escenario, en el vivo, todo eso adquiría otro espesor. Juárez era impredecible, irrepetible, nuevo cada vez. Cierta forma de la desmesura, que era parte de su personalidad, de su ser, aparecía capitalizada en su música, con resultados extraordinarios.

La riqueza del fraseo de su bandoneón era ilimitada. Hace poco pudo escucharse y verse por la tele: en un capítulo sobresaliente del ciclo de Encuentro en el estudio, por Canal Encuentro, Juárez toma en un momento su bandoneón. Un acto cotidiano, puede pensarse. Un acto extraordinario, se escucha en su versión de “Malena”. Dejó varios proyectos truncos: su nombre estaba, por ejemplo, entre los protagonistas del ciclo Tango y jazz programado en el Centro Cultural Torquato Ta-sso. Y era una de las patas de la reciente incursión tanguera del gitano Diego El Cigala; el motor que lo impulsó, en un encuentro casual, según contó el cantaor a este diario. De esa apuesta finalmente se bajó, cuando la enfermedad ya había avanzado.

Puso también su fraseo en el folklore: grabó con Los Cuatro de Córdoba, por ejemplo, cantó en Cosquín con Soledad. Pero la muestra más acabada de su apego al género la solía repetir en una anécdota: en su estilo exagerado contaba que Atahualpa Yupanqui “se había muerto en sus brazos”. Con él había compartido aquella última actuación en Nimes.

Se había ido a vivir hacía unos años a Carlos Paz, a una casa que le regalaba una hermosa vista abierta al lago. Pero decía que necesitaba viajar cada tanto a Buenos Aires, “a chupar un poco de asfalto”, como condición de creatividad tanguera. “Quiero armar cosas nuevas, dirigir a nuevos cantores, contarles del misterio del tango, de sus letras y sus personajes”, decía. Esa era su búsqueda de los últimos años, la proyección que dejó en su hija Lucía, cantante, con quien compartió espectáculos.

En una entrevista publicada en este diario en 2005, Juárez hablaba sobre esa costumbre argentina de recordar que los artistas están vivos cuando se mueren, a propósito de la muerte de Eladia Blázquez, para quien él había compuesto un homenaje junto a Chico Novarro: “Yo empujo tanto para que a mí me hagan las cosas ahora, que no esperen a que me muera... En ese sentido, mi hija es una guerrera, y mi mujer, Silvia, ni le cuento: ellas empujan más que yo. Hay que hacerlo ahora, no es para joder. Si no te nombran ciudadano ilustre cuando estás vivo, ¡¿cuándo?! ¡Lo quiero ver! ¡Si me quieren premiar, prémienme ahora, déjense de joder!”.

El pedido había sido inesperadamente cumplido, se contaba en la entrevista, cuando Atilio Stampone se acercó a aquella charla, unos minutos después, y le avisó que ese año le iban a dar el Konex de Platino como mejor cantante masculino de tango. Hubo otros reconocimientos en vida, vendrán otros de ahora en más. Como Ciudadano Ilustre de Buenos Aires, anoche lo velaron en la Legislatura porteña.

De Pichuco a Homero

En una entrevista de este diario, Juárez repasaba algunos de sus universos fundantes: el tango, claro, pero también su hija Lucía, Troilo, Caño 14, Homero, su refugio en Córdoba, su intento de llevar “una vida más tranquila”.
–¿Cómo está planteado el homenaje a Troilo, su padrino?

–Lo recordamos como lo que fue: un vanguardista. El primer vanguardista del tango se llama Aníbal Troilo, junto con Julio De Caro y Alfredo Gobbi. Después viene Astor. Y yo lo imito un poquito, con esa manera de hablar tan graciosa que tenía. El usaba esas palabras... “vio qué imponente este grupo... qué atrevido me resulta”. O: “Sáquese la camisa afuera, pero sea elegante”; “no use corbata si no la va a usar”. Porque a él, que siempre fue tan elegante, no le gustaban las corbatas desprendidas. Cuando empecé a actuar me llevó a su sastre y a su camisero, fue su regalo. Tuve la suerte de compartir cuatro años con él en Caño 14: con las cosas que aprendí ahí, ya estoy mucho más allá de muchos. Aprendí de la música pero también de los personajes, los habitantes del tango. Porque cada palabra del Gordo yo la capitalizaba.
–¿Por ejemplo?

–Yo estaba muy loco de jovencito, yo era esta guerrera (señala a su hija, Lucía). Estaba desesperado por cantar y le preguntaba al Gordo: “Y, ¿cómo ando?”. “Todavía te falta un poco de pescante”, me decía (lo imita). El pescante es el escalón que hay antes del asiento en el carro. ¡Me estaba diciendo que me faltaba calle! En Caño 14 me armé un camarín en un lugar donde guardaban el botellerío y todo lo que no servía, un nido de lauchas. Lo dejé alfombrado, con calefacción, ventilación, con mi sofá, mi atril, mis partituras, todo. El Gordo venía y ahí se tomaba unos traguitos conmigo, eran los momentos nuestros. Una vez me dijo: “Te quiero tanto, sos como el hijo que me hubiera gustado tener”. Me mató.
–Usted también carga con la leyenda del hombre de los bares, el que para cuidarse se fue a Córdoba.

–Sí, en Carlos Paz me salvé. ¿Sabe qué pasa? El sueño del pibe de cualquier artista es tener tu boliche propio... hasta que lo tenés. De hecho, ahora lo estamos vendiendo (se refiere al mítico Café Homero, aquel en el que brilló Goyeneche). Ojo que ahí también pasé muchas cosas buenas, en lugar de ir a un psicólogo tenía mi recalada con amigos. Era el lugar para hacer lo que no se puede hacer públicamente: jugar al truco hasta la madrugada, no molestar a nadie, no hacer papelones... Pero te corta salud, y te corta la carrera. Así que, sin intentar recuperar el tiempo perdido –que no fue perdido–, estoy haciendo una vida más tranquila. Y trabajando mucho.
–Pero no se lo ve muy tranquilo...

–¡Es que ahora me agarró vencido!! (risas).


Otras voces

- Oscar del Priore (investigador): “Es una pérdida lamentable, porque era un tipo muy querible, respetado y admirado. Por lo menos yo lo admiraba. Es más, me parece uno de los mejores cantores surgidos en los últimos tiempos, en la época contemporánea del tango. Lo conocí prácticamente cuando empezó. Era un poquito más joven que yo. Lo presenté en muchas de las primeras actuaciones, en Radio Municipal, en El Viejo Almacén... por eso es que tengo una percepción muy afectiva. El empieza en el ‘69 o por ahí, pero su época fuerte fueron los ’70. Cultivó un repertorio excelente y se supo rodear de grandes músicos. Y fue un gran músico, cosa que pocas veces se dice. Se exalta más su faceta de cantor, pero él tocaba el bandoneón estupendamente bien. El primer long play tiene solos suyos y en todo lo último que registró cuando dejó de grabar con la Orquesta del Tango de Buenos Aires se acompañaba él. Perdimos también una hermosa voz y un hombre que supo equilibrar el repertorio tradicional con obras contemporáneas. Además, él escribió unas cuantas muy lindas. Y fue un transgresor: se ocupó de cambiar la estructura musical de sus tangos. Hizo una especie de mezcla con algo de rock. En realidad, se unió a otros géneros que no eran los habituales tangueros y comenzó con un acompañamiento musical no convencional. Grabó con Piero, con Juan Carlos Baglietto, con Litto Nebbia y con Valeria Lynch. En su último disco volvió un poco a los comienzos, porque fue más tanguero. Y en sus actuaciones en la época final tocaba siempre el bandoneón, y hacía temas instrumentales”.

- Walter Ríos (bandoneonista): “La opinión de muchos colegas coincide, porque hemos convivido muchos años con Rubén y con su maestría, su talento, su alegría de vivir. Yo lo conocí en los ’60. Hemos hecho muchos espectáculos juntos y con Raúl Lavié. En los ’80 hicimos Cosas de negros, en Mar del Plata, y ganamos el Estrella de Mar. Es una pena que se nos haya ido de gira tan joven, pero así es la vida. Fue un excelente músico, para mí es uno de los grandes cantantes con grandes bandas a nivel mundial. Lo he visto solo con su bandoneón y el éxito era siempre desbordante. Lo consideré y lo sigo considerando un verdadero artista y un talento inigualable. Por supuesto que nos regaló para el resto de la vida el arte hermoso de tocar como tocaba y cantar como cantaba. Era un artista en todo el sentido de la palabra. Va a estar siempre entre nosotros”.

- Leopoldo Federico (bandoneonista, director y compositor): “Estuve grabando toda la mañana y me enteré en el coche cuando iba al estudio, pero sabía que estaba muy mal, que prácticamente era irreversible, aunque no creí que se iba a de-sencadenar tan rápido. Pero el final es el mismo. Lo lamento tanto como uno lamenta a todos los grandes que se van. A mí me tocó vivir la etapa de Julio Sosa, también me tocó estar cerca de Roberto Goyeneche. Y sin ofender a nadie, yo pienso que la tercera figura de todos los grandes cantantes fue Rubén Juárez, luego de Sosa y Goyeneche. Yo lo conocí y lo acompañé trabajando en algunos discos, pero nunca lo había escuchado cómo se fue aggiornando con el bandoneón. Prácticamente empezó tocando sin saber música, pero tenía un sentido musical envidiable. Cualquier bandoneonista al que le pregunten va a opinar igual o mejor que yo. Es de esos seres que se van en los momentos en que más los necesitamos. Y es de esas figuras del tango que se están yendo y que son las que dan escuela. Estoy seguro de que la juventud lo tiene como una imagen que le sirve para marcarle un camino. Después, cada uno tomará su estilo, su personalidad, pero Juárez era un fuera de serie cantando, expresando, afinando”.

- Juanjo Domínguez (guitarrista): “La noticia me sorprendió, como a todos. Yo sabía que él estaba jodido, pero no sabía la gravedad. Se nos fue el amigo, el último referente del tango. Estamos de acuerdo con otros colegas: tocaba el fueye como cantaba o cantaba como tocaba el fueye. Era una maravilla. Me deja mal pero el Negro nunca se va a ir. Hoy hablaba con Raúl Lavié y él me decía que los artistas se van de gira. Y Rubén se nos fue de gira. Era un amigo de verdad. Yo lo conocí hace cuarenta años y en esa época compartíamos juntos hasta serenatas. Cuando Rubén Juárez no era el que llegó a ser y yo no era Juanjo Domínguez, nos sentábamos para guitarrear casi todas las noches. El último encuentro que tuve con él fue hace poco en su casa de Córdoba. Noté que estaba mal, pero no creí que se nos iba a piantar tan rápido. Fue el último referente que tuvimos, no sólo como cantor sino también como instrumentista y como conocedor del género”.

- María José Demare (cantante, autora y compositora): “Tengo el mejor recuerdo de uno de los más grandes. Fue un gran maestro para muchos y también un renovador del tango. Rubén Juárez marcó un antes y un después en el género. Juárez renovó absolutamente el tango y lo sacó del acartonamiento, le puso sonidos nuevos, juntó gente de cualquier género y la llevó al tango. Como compositor fue sublime. El disco De aquí en más es mi preferido y tiene todos temas de él, con letras de Juan Catavira: es extraordinario. Ojalá que ahora se pueda difundir esa obra. Su manera de frasear, de decir, de cantar y de tocar el bandoneón como nadie... fue única. Como legado dejó la actitud de que creamos en la renovación del tango, que busquemos en otras cosas, que no nos quedemos con lo que se hizo sino que busquemos nuevas mezclas de sonidos. Yo le compuse un tango que se llama ‘Juárez es el tango’, que habla de su vértigo y locura cuando él nos llevaba a cantar. Era impresionante porque uno nunca sabía qué iba a hacer. Su cabeza y su alma volaban cuando tocaba. No había una cosa establecida. A todos los que nos sentimos discípulos de él, que somos un montón, nos marcó. Era un tipo muy joven que todavía tenía muchísimo para dar en el tango, estaba lleno de ganas: evidentemente no le dio el físico. La última vez que hablé con él me dejó en claro que estaba lleno de proyectos, pero lo mató esta enfermedad de mierda”.

- Juan Carlos Copes (bailarín): “Rubén era un tipo jovial y lleno de vida que se nos fue en un momento en que tenía varios proyectos por cumplir. Trazó un camino muy importante para los jóvenes porque combinaba con sapiencia el tango tradicional con el llamado de vanguardia”.

- Héctor Larrea (locutor y periodista): “Con respecto a qué significó Juárez en el tango, primero hay que decir que hubo un corte con la generación de los famosos ’40. Y yo creo que entre lo que apareció después de los ’40, Juárez, sin ninguna duda, fue lo más personal. Era un hombre que tenía con qué cantar: un buen rango y alcance de voz, dominio, y sentido común que es lo que hace falta para cantar. Además, tuvo la fortuna de encontrarse con Horacio Quintana, que había sido cantor de tangos en la orquesta de Lucio Demare. Quintana no había sobresalido como Juárez, pero había sido un muy buen cantor. Supo enseñarle trucos muy interesantes que eran imprescindibles e indescriptibles. Esas cosas se hacen con ejemplos vocales del tipo: ‘la voz se quiebra de esta manera, se prolonga de otra’. Ya Juárez sabía y luego incentivó un equilibrio troileano para evitar las sobreactuaciones. A Juárez no lo enloqueció la tribuna ni trabajó tanto para ésta, sino que trató de darle a la tribuna algo que le gustara por las mejores razones; es decir, por una canción hecha con buen gusto antes que con espectacularidad vana. Eso es lo que más me gusta de Juárez: tenía un equilibrio y una sobriedad troileana para cantar”.

- Litto Nebbia (compositor y productor): “Se ha ido uno de los más grandes intérpretes de la música ciudadana. Tuve la suerte, a mediados de los ’80, de que me confiara la producción & arreglos de su álbum Piedra libre. Un músico de corazón, que abordaba cada pasión con un apasionamiento sin igual. Brillante cantando y también tocando el bandoneón. Abierto a probar nuevas cosas todo el tiempo. Recuerdo que cuando hicimos ese disco, no quería tocar el fueye. Tuve que insistirle para algunas participaciones. Es que Rubén Juárez siempre fue amante de la música del mundo y nunca quiso quedar estancado en un género, a pesar de que su procedencia era el tango. Todo la gente que lo conoció y escuchó lo recordará siempre como un tipo jugado emocionalmente, cálido en su melancolía, intrépido en su accionar. Esto es lo que lo hace irrepetible. Mi abrazo, Rubén...”.


La gloria y sus caídas

Por Fernando D´addario

Rubén Juárez tenía 62 años, pero cualquiera podía pensar que tenía muchos más. No tanto por los estragos que la vida, la noche y diversos problemas de salud habían impreso sobre su cuerpo, sino más bien por esa sabiduría de un siglo –el XX, el del tango en Buenos Aires– que lo acompañaba en cada charla, en cada fraseo de su fueye. Parecía que tenía toda la década del ’40 sobre sus espaldas, cuando en realidad le tocó sobrellevar con dignidad los tiempos grises del tango.

Rubén Juárez fue agigantando su leyenda al mismo tiempo que su físico. Como pasaba con el Polaco Goyeneche, había algo de atractivo en su deterioro progresivo. Transmitía la sensación –sólo algunos tangueros pueden hacerlo– de que estaba mal porque había sabido vivir bien. Y que lo que le faltaba de salud le sobraba en todo lo demás. Se agitaba cuando hablaba, un poco por el sobrepeso y por sus problemas respiratorios, otro poco porque en cada anécdota entregaba mucho más que palabras. Intimidaba sin querer a los periodistas, sobre todo a los que no eran “del palo”. Quien esto escribe lo entrevistó por primera vez hace unos diez años. Alertado por la magnitud del personaje, estudió todo sobre su carrera, sus tangos, sus influencias, etc. Una erudición impostada para salir del paso. El reportaje transcurrió sobre rieles, Juárez contestó mucho y bien. Al despedirse, se permitió una palmadita al hombro del cronista y concluyó: “Se ve que te leíste todo el archivo, pibe, seguí así”.

Un par de años atrás, en ocasión de un show en el Tasso, Juárez tenía que ser la estrella de la noche. Era la 1 de la mañana y el cantor estaba a un costado de la barra. Se lo veía rendido, agobiado, al borde del desmayo. Qué lástima, decíamos todos. No va a poder tocar. Diez minutos después subió, cantó y tocó dos horas seguidas, hizo chistes, bailó, se comió el escenario. Juárez era el tango andando, con su gloria y sus caídas.

Página|12. 01/05/10