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Una sección
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Por si andás
como turco en la neblina |
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Che
Bandoneón
Parecía dormido sobre el fueye. Cerraba sus ojitos rasgados y rojizos -andá a
saber por qué-, quizás por la noche, porque era paseador de adoquines y gran
respirador de fresquitos de la madrugada.
Se dormía, dicen, con el bandoneón como una mina sentada sobre las gambas, y él
haciéndole mimitos, con sus manos delicadas y regordetas. Se apoliyaba el gordo.
O tal vez era al revés, y era él quien lo hacía dormir al bandoneón, cantándole
una áspera canción de curda -esas que le gustan tanto al fueye- y lo arrastraba
lentamente, como quien no quiere la cosa, a esos barrios lambeteados de sueño, y
entonces el fueye soñaba que venía de un país lejanísimo, brumoso y umbrío donde
siempre hace un frío de cagarse y donde la gilada -unos gringos rubios,
grandotes y pelotudos- parlan en un lunfa que ni el Carlos de la Púa, vea.
Y que venía para aquerenciarse en Buenos Aires. Para prestar su alma de lata, y
sus vértices de firuletes nacarados, y sus botones de marfil acariciado, y su
piel de magnolia que mojó la luna.
Para entregarse por entero como un crucificado, morfen y chupen che, éste es mi
cuerpo, ésta mi sangre, éste es el llanto que te presto, el llanto al que vos no
te animás y al que todos los machos bien machos le reculan.
Esos machos que solo agachan la zabeca cuando el rezongo sagrado y febril del
bandoneón les recuerda que aquel dolor existe. Y que jode. ¡Y cómo jode.!
Ese es el único milagro que te ofrezco: regalarte un puñado de serpentinas de
colores para bailar una milonga, arrojarte a la cadencia cortesana de algún
valsecito entreverado, despertar el erotismo turgente que devora en un tangazo
con cortes.
Pero sobre todas las cosas interpretar esa baldía, esa profunda, esa innombrable
tristeza que te parte en dos, hermano, y que solo vos y yo sabemos.
Dicen que me fui de mi barrio, mentiras dicen, si
siempre estoy volviendo, con Homero y con mi pobre vieja, que me compró el
primer fueye a los doce años, catorce cuotas de diez pesos, y el sueño del pibe,
¿querés ganarte unos mangos dogor?

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El
día de la escarapela
La politización del reto patronal es cada día más ostensible y debe culminar con
un acto en Rosario nada menos que el 25 de mayo. El referendo convocado por Evo
Morales señala una posible respuesta democrática al desafío autoritario. El
patrón de la Cuarta Flota desembarcó en Buenos Aires con la vista puesta en
Bolivia. La puja con Clarín y las bocas del infierno.
Por Horacio Verbitsky
El plan de lucha de las cámaras patronales agropecuarias asumió sin disimulo su
carácter político. La identificación entre los latifundistas y la Patria
propuesta por el presidente de Confederaciones Rurales, Mario Llambías, a
sugerencia de una consultora contratada; el tractorazo en el Chaco y la
preparación de un acto que se pretende masivo en Rosario nada menos que el 25 de
mayo, la contratación de empresas de telemarketing para invitar con grabaciones
telefónicas a cacerolear, la presión sobre gobernadores, legisladores e
intendentes, las descalificaciones al ex presidente Néstor Kirchner por parte
del mismo Llambías y de Eduardo Buzzi, las amenazas e intimaciones a la
presidente CFK del energúmeno de Gualeguaychú, el intento de sectorizar la
escarapela argentina como estandarte de una facción exceden todo lo concebible
en un conflicto sectorial.

Carta
abierta de Luis D'Elía al Grupo Clarín
Quien se jacta, en la intimidad del poder, de decir
de sí mismo que es el "Presidente en las sombras de la Argentina", ¿CEO?,
¿Gerente General?, ¿Dueño? del Grupo Clarín, Héctor Magnetto, acaba de mandar a
uno de sus esbirros a sueldo, el periodista Julio Blanck, que se caracteriza por
la pobreza de sus reflexiones y su escasísimo talento, a editorializar en "El
Gran Diario Argentino".
Con la torpeza y deshonestidad con la que habitualmente se maneja, "confunde"
trámites iniciados para pedir aumentos en las cuotas de los colegios privados
ante la DIPREGEP con alzas ya producidas por la acción del libre mercado. Ante
este operativo de "Don Magnetto", el Director de Cultura y Educación de la
Provincia de Buenos Aires, Profesor Mario Oporto, expresó clara y públicamente a
los usuarios de dichos servicios educativos que no debían abonar ningún aumento,
so pena de iniciar las acciones punitorias administrativas que correspondan
contra quienes infringieran las reglas establecidas para la educación privada en
el ámbito de la provincia de Buenos Aires.
El lector podrá sacar su propia conclusión, ¿qué
animó a Clarín para hacer esto?: Generar confusión, deshonestidad profesional,
operativo político, terrorismo mediático, ganas de crear pánico social,
golpismo, la ambición de llegar a nuevos y mejores negocios.

Chavez, las FARC y un computador, historia de una
operación mediática
Por Pascual Serrano
El caso de la computadora de Raúl Rayes que ha salido indemne del bombardeo del
campamento en Ecuador está dando lugar a una operación mediática contra
Venezuela digna de seguimiento. Por ahora, su punto álgido lo ha tenido el
diario El País en su edición de ayer sábado 10 de mayo. El diario cuenta con dos
versiones, una –la de Colombia- que dice tener unos documentos procedentes del
ordenador del líder de las FARC Raúl Reyes, y que filtra al periódico, y otra
–Venezuela- que ha afirmado en diferentes momentos que esos documentos son
falsos. ¿Cómo resuelve su “neutralidad” el diario? Para empezar en portada
incluyen sólo la versión colombiana: “Chávez financió y proporcionó armamento a
las FARC”. Ya en el interior hay dos informaciones con estos dos titulares. Para
la versión primera publica, desde Colombia por su enviada especial:
“Los papeles de las FARC acusan a Chávez” como título y “El ordenador de
Raúl Reyes revela la colaboración del presidente con la guerrilla” como
subtítulo. Y para la versión de Venezuela titula, desde Madrid, “Caracas niega
los vínculos con la insurgencia”. Lo primero que podemos observar es
que ninguna de las dos informaciones procede de Venezuela, es decir, han
condenado a Caracas sin recabar ninguna información de su corresponsal en el
país. Y si observamos ambos titulares, comprobamos que el primero -

Naomi
Klein: La doctrina del shock
Por Ana Larravide*
"Delenda est Cartago"
“¡Hay que destruir a Cartago!” Con esa frase terminaba Catón todos sus
discursos, allá por el año 150 A.C. Cartago debía ser destruida. No bastaba
vencerla, se trataba de destruirla: arrasarla, borrar para siempre sus
piedras, sus ciudadanos, su recuerdo. Catón no vivió para verlo, pero
Cartago, capital de la nación púnica, la mayor y más rica ciudad del
Mediterráneo, fue arrasada. Sus magníficos edificios fueron incendiados,
luego demolidos y sus cimientos fueron arrancados. Y aquel territorio que
había sido Cartago (aquel que la reina Dido obtuvo cortando en finas tiras
una piel de buey) fue sembrado con sal para que nada volviera a crecer allí.
Ese "Delenda est Cartago" me vino a la cabeza al principio del libro de
Naomí Klein, La doctrina del shock.
El libro tiene 708 páginas y eso amedrenta un poco. Pero es tan fluido, tan
lleno de datos, tan claro, que de un saque llegué a la 123.
En esas primeras páginas relata la obsesión de destruir y llevar a "tabla
rasa" (no un territorio, como querían arrasar los romanos, sino) las mentes
de personas: anular por completo, para allí volver a "sembrar" era la teoría
que propugnaba el doctor Ewen Cameron, para recrear mentes humanas.
Cameron se valió de dosis extremas de
electroshocks, drogas, aislamiento, eliminación de los datos que aportan los
sentidos (rodeaba de tubos sus manos y sus pies), les alteraba los horarios
de comidas para que no tuvieran siquiera esa referencia rítmica en sus vidas
y consiguió incluso, durante meses, evitar el menor sonido exterior.
"En
el diario no hablaban bien de ti".
Una radiografía de la pampa insurgente.
Por Gonzalo Barciela. Investigador del ISEPCI
Con independencia del dato resultante de la
reunión entre el Gobierno Nacional y los dirigentes
agropecuarios, tanto la intuición como la razón
teórica, indican acerca de la necesidad de pensar
dentro del nuevo escenario socio político generado
a raíz de la revuelta o el regreso al imaginario
pastoril. Las reflexiones que aqui vuelca Barciela,
obligan a la revisión de hechos y prácticas
en procura de neutralizar la conjura extorsiva
de una alianza llamada "campo".

Rosa Luxemburgo. La llama ardiente de la revolución
Por Ramiro Ross
Cuando el 5 de marzo se cumplieron 137 años del nacimiento de Rosa Luxemburgo
(1871-1919), pocos partidos de izquierda recordaron la fecha. Nacida en Polonia,
en el seno de una familia culta, con solo 16 años de edad ingresa al Partido
Proletario, un movimiento revolucionario clandestino.
Luego de fundar la socialdemocracia en Polonia, su formación política y
filosófica, muy influenciada por el marxismo, hace que se enfrente con la
dirigencia de la Segunda Internacional. Rechaza la idea que estaba minando la
socialdemocracia acerca de resolver la lucha de clases por intermedio de las
elecciones parlamentarias, exigiendo una y otra vez que las organizaciones
político-obreras, formen a las masas en otro tipo de lucha. Esa tipo de
actitudes la convierte a una partidaria de los Bolcheviques Rusos en su
enfrentamiento con los Mencheviques pequeñoburgueses durante la revolución Rusa.
Cuando le informan sus compañeros que es buscada para matarla, se niega a
esconderse, en esos momentos estaba trabajando en sus críticas a los desvíos de
la revolución que Stalin estaba llevando a cabo en Rusia. Durante un
allanamiento que hace la policía al Partido Comunista Alemán es apresada y
asesinada. Tenía 48 años.
Al cumplirse 89 años del asesinato (15 de enero 1919), en manos de oficiales
prusianos, que no fueron otros que los antecesores de las SS hitlerianas y
parientes directos de los militares que ejecutaron golpes de estado durante el
siglo pasado en Latinoamérica, tenemos que reconocer que, la poca y casi nula
difusión de su obra y su pensamiento, obedece, sin duda al miedo que aún ejerce
su palabra sobre gobernantes, intelectuales y dirigentes de todo pelaje.

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Después
hay que llegar
Un texto de Julio Cortázar
Se puede partir de cualquier cosa, una caja de fósforos, un golpe de viento en
el tejado, el estudio número 3 de Scriabin, un grito allá abajo en la calle, esa
foto del Newsweek, el cuento del gato con botas, el riesgo está en eso, en que
se puede partir de cualquier cosa pero después hay que llegar, no se sabe bien a
qué pero llegar, llegar no se sabe bien a qué, y el riesgo está en que en una
hora final descubras que caminaste volaste corriste reptaste quisiste esperaste
luchaste y entonces, entre tus manos tendidas en el esfuerzo último, un premio
literario o una mujer biliosa o un hombre lleno de departamentos y de caspa en
vez del pez, en vez del pájaro, en vez de una respuesta con fragancia de
helechos mojados, pelo crespo de un niño, hocico de cachorro o simplemente un
sentimiento de reunión, de amigos en torno al fuego, de un tango que sin énfasis
resume la suma de los actos, la pobre hermosa saga de ser hombre.
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